Бухая жизнь

Она – бардак
Она – помойка
Она любую тащит в койку
У ней по артистизму двойка
Отдайся ей и ты, дурак.

Она без принципов
Без мыслей
Там нет догматов
Нет оков.

Она сжигает СТОЛЬКО жизней…

Она бросает СТОЛЬКО слов…

Она не поддаётся Фрейду
Юнг не цепляет своей школой
Забыла и про Фаренгейта
Про Цельсия забыла. Всё!!!
Зимой шарахается голой
Её цепляет лишь Басё.


Как будто вышла на прогулку
по душам
нервам
и глазам
Идёт пустынным переулком
отдав пейзаж почти слезам.

Она и птиц поднимет выше
и рыб заставит говорить
и зиму раскудрявит летом
и сделав рыцаря поэтом
не даст ему её забыть.

Загадка?
Нет.
Философ тут же
заткнёт, её мозгами лужу.

Отгадка?
Нет.
Лишь тупорылый
начнёт искать тупой ответ.

Хватает всё двумя руками!
Охапка
переполнена стихами…

Сюжет
Сюжет
Сюжет
Сюжет
Сюжет
Сюжет
Сюжет
Сюжет…

И ничего другого нет…

Филозагадка?..
Неотгадка?..

А размышлять о ней не гадко?..

Она себя другому бросит без остатка
увидев
что другая отдала себя ему
и
отказав в логичности уму
полюбит мысль об этом…

И имя этой теме – бухая жизнь поэта!