Дождь

Капли влажными точками падали на лицо, не разбирая где глаза, где губы. Вечерние сумерки были наполнены звуками. Вдали компания ребят смеялась и что-то обсуждала. Хотелось полнейшей тишины. Но нет выдался осенний теплый вечер и всем хотелось вкусить его, несмотря на моросящий дождь. Одиночество. Заблудшая кошка терлась у ног, желая ласки. Быстро поняв одинаковость наших положений, она легла в траву рядом, смирившись со своей участью. Я думала о нас. О нашем поколении, через судьбу которых невидимой лентой тянулось счастье. Мы незримы на карте времени и все что останется от нас это пустота, наши песни не переживут время. И лишь «Сплин» будет сопровождать нас: ..выхода нет.. Наши афоризмы так же живучи, как пепел стряхиваемый с сигарет. Уходя, мы не выключаем свет и не запираем двери, в надежде оставить след. Но он как след на мокром песке пляжа, слизываемый волной прибоя. Даже шторм не подвластен нам. Мы слепы и нам нужна лишь свобода, которую мы готовы продать за место под солнцем. Материальный мир создал новую религию. Бутылка становится источником самопознания и релаксации в всеобщей загнанности мыслей. Мы ищем оправдания себе, сидя на уютной кухне, задумываясь о цене созданного рая. Вдохновение получаем искусственно, пережевывая очередной день. Небеса дарят подарок в виде дождя, как нелепую попытку смытия и откупа в бесцельности поколения next.
Дождь усиливался…