Не являюсь поборником мата,
Хоть и сам иногда согрешу.
Не на теле увидел стигматы.
Я в душе этот образ ношу.
Расположены крестообразно,
Как тогда. Но глубинами шхер
Каждый раз величиною разной,
Но всегда на съеденье мошке,
Чтобы было мучимей, больнее
И пронзительнее стократ,
Когда он, на кресте пламенея,
Покидал искупительный ад.
А под ним проходили народы,
Опалённые жаром креста.
Небеса, принимавшие роды
Воскресения, славят Христа.
Хризантемы в тумана полотнах,
Приютив летуна – мотылька,
Умиляются: кто тот залётный,
А залётный пришёл навека.
стигматы
© Copyright: Михаил Митягин-Равич, 2009
Свидетельство о публикации №109091304544
Свидетельство о публикации №109091304544
Рецензии