мнимая

Я любил её. Нежно любил. Ненавязчиво.
Вечерами мели по просёлочной, поднимая пыль
или разгребая ботинками/сапогами снег.
Очень вязкая была осень. Громко брякали
её подаренные мной серьги. Древний стиль,
серебро, не помню, как куплены.

Я любил её. Мне было 16. Она на год младше.
Рассуждали о силе силенной проблем, никак
не связанных с нашей прогулкой. А зимой,
годом раньше, когда я был на год младше,
я начал песни писать. Вот как-то просто так,
при чём про неё. Как ясновидящий.

Я любил её. Трепетно. Первая неповторимая.
Столько странных рассказов прослушал,
столько молчал про себя, а ей было радостно.
Только мнимая была та любовь для неё, неуловимая,
а я всем друзьям все их детские прожужжал уши,
при чём про неё. И не думал иначе.

А потом я влюбился. Только в другую. Мнимую.
Вымышленная была, по переписке знакомая,
из соседнего города. Так надо было. Сердце подсказывало.
Очень красивая, всё делает, о чём не просил бы я.
Покладистая, положительная. Много общего. Весомая
была история. Она любит меня до сих пор.

12.07.09
01:28