В бешеной пляске бушуют слова,
Взбалмошный ритм отбивают.
Яростны такты - толкут жернова.
Дикий огонь опасеньем встречают.
Искры летят: леденеют сердца,
Пламя души всё сильней разжигают.
Нас охмеляет, как пчёлку пыльца,
Жертвенный привкус - соль крови поэта,
Мы её пьём, пьём её без конца,
Выждем ещё крови с кровью дуэта.
Кровь поэта
© Copyright: Степан Лисовский, 2009
Свидетельство о публикации №109091205830
Свидетельство о публикации №109091205830
Рецензии