5. 08. 08

Натюля, сегодня я болен опять,
в пустой сатанею квартире.
Я с зеркалом выпил по новой ноль-пять
среди одинокой Сибири.

Темнеющих комнат глухое нутро
встречает закат равнодушно.
Над пьяной бумагой застыло перо:
мне холодно, мёртво и душно…

По сердцу крадётся идея одна,
тревожная неизлечимо:
Натюля, мне нужно тебя обнимать,
чтоб чувствовать утра причину.

Слепой телевизор в холодных глазах
листает немые картинки.
Неостановимая волей слеза
упрямую чертит тропинку.

Неостановимая жалость к себе,
к луне, к молчаливости комнат.
Счастливая мысль в застывшей судьбе:
«Натюля меня ещё помнит?»

Натюля, сегодня я болен мечтой –
ещё раз прожить тот кусочек…
Без ласки твоей, незабвенно родной –
ломается жизненный почерк…

По сердцу крадётся идея одна,
тревожная неизлечимо:
Натюля, мне нужно тебя обнимать,
чтоб чувствовать утра причину…

Угрюмое солнце в который уж раз
пытается выдумать утро…
Балкон. Никотин… Ледяная жара.
Я жив и спокоен как будто.

Натюля, ты где-то сейчас не одна.
Лукаво нашла мне замену.
Неважно… Моё только сердце отдай.
Я снова готов на измену…