О великом больше не пишется,
Потому что привольно не дышится; -
Одолел проклятый бронхит.
В легких жижа хрипит и хрипит.
И мыслишка скрипит в голове
В резонанс с моим сердцем вступая,
Учащенно стучать заставляя; -
Мы всю жизнь проживем, умирая...
Ты зачат, и внутри уже смерть.
Тленна плоть; неизменна лишь твердь,
Да небес пелена голубая...
Суждено людям жить, страдая...
Мы рождаемся, скучно стареем.
Жить? - Хотели бы, но - не умеем.
Суетимся, к чему-то стремимся...
Вот и смерть. И во Тьме растворимся.
Нам на смену другие придут;
Как трава сквозь асфальт прорастут.
Расцветут, и под солнцем увянут;
Вслед за нами тенями станут...
21.05.1998.
Вянущие травы
© Copyright: Роман Блынский, 2009
Свидетельство о публикации №109091204317
Свидетельство о публикации №109091204317
Рецензии