Поп

Череда событий стала напоминать полосатые
Занавески салатово-белые, висящие
На моём окне. Видевшие столько рассветов,
Что нам и не сосчитать. Вполне
Себе странное метафоричное явление.
А эти ветры храпящие скоро опять начнут.
На удивление. В полную силу. Поднимать меня
Не в воздух, а на вилы. Тонких ледяных прожилок.
А может быть это просто тысячи маленьких вилок.
Было бы более что ли мило... А пока уныло.
Но это только у меня, и может быть у Вас.
А у них праздник, все намажутся тонаком
Или по вкусу клерасилом. Главное что бы ни отпускало
Никогда. А вот если отпустило... Уже сложнее.
Вообще такой выбор, апельсин или тёмное пиво.
Это ли не апогей постмодерна во всех его красках
И проявлениях. Только чего-то дефицит на адекватных людей,
А ещё на всякого рода гениев. Хотя тут я в сомнениях.
Разве что кому-то действительно нужны чужие мысли,
Выраженные вот в таких вот стихотворениях.
Или образы, рождённые в рассудка помутнениях.
Нечёткие, но я верю что красивые и настоящие.
Как чёрное, на самом деле уже давно сгоревшее солнце
Лопающееся, потухающее, кричащее.