про детство

Опять город давит законами, которые рушатся, как только закрываются двери. Как только ключ попадает в замочную скважину, в хрупких телах просыпаются звери.
Мы перестали смеяться и занялись полезным делом - рисуем странные знаки на холодном полу утрированно. Не понимаешь разве - мы дети из психбольницы, мы - не такие как…, мы - зомбированные.
Часов у нас ровно столько сколько ты можешь выдержать, сколько тебе хватит морфия. Это голая, тупая, человеческая философия.
Запах сброшенной кожи кафельный пол не впитывает, а мы сидим здесь на корточках и у судьбы пять дней жизни выпытываем.
Не понимаю, отчего эти взрослые так горды, жестоки и слепы. Мы сидим в коридорчике и делаем из капельницы браслеты.
Завтра снова придут кровь брать, станет к горлу подкатывать горячий ком, у тебя возьмут много кубиков,
дети в детском саду строят башню и семь городов, а у тебя свои амбулаторные кубики.
надоело.
это все было, было 16 лет назад, давило, грело, оправдывало, заставляло писать!
приелось.
давай больше не будем о моём детстве вспоминать, а, зрелость?
До тебя самой мне еще жить лет 10, а может и больше. Жить.