Слишком нервная, усталая, неспящая,
Пальцы тонкие,сжимают вновь хрусталь,
Вся воздушная, живая, настоящая,
А в глазах невыносимая печаль.
Глаз заплаканных, не отводи от зеркала,
В коньяке свою печаль не утопить,
А вчера "Прости" сказала-как отрезала.
Только это слишком сложно-не любить.
Слишком нежная, чужая, одинокая,
Нервно курит, в потолок, пуская дым.
И подушка слишком мягкая и мокрая,
Слишком нервная, давно уже с другим…
Осенняя хондра
© Copyright: Иринка Кулябина, 2009
Свидетельство о публикации №109091101418
Свидетельство о публикации №109091101418
Рецензии
