В угрюмой давке сгинувших имён,
Где тело износилось, как одежда,
Страшна надежда, будто жуткий сон…
А, впрочем, не страшна уже надежда!
И ты во всём пред всеми виноват,
Как предавший российскую культуру,
И, словно заведённый автомат,
Вживаешься в осеннюю фактуру.
И кажется, что молодость прошла,
И кажется всё прахом в одночасье…
И смерти, словно счастья, ждёт душа,
Но вновь и вновь спасает Бог от счастья…
В угрюмой давке сгинувших имён...
© Copyright: Лев Котюков, 2009
Свидетельство о публикации №109091007344
Свидетельство о публикации №109091007344
Рецензии