Сама себе я странной не кажусь...

Весь век живем в скоплении людском,
И не в обычае уединяться в скит.
Так быть должно. Но тонким голоском
Мне что-то об ином настойчиво твердит.

Я помню детский сад, где потерялась я
Меж низеньких кустов на солнечном лугу.
Лишь шорохи травы... И счастье бытия
Нашло меня — тот миг всю жизнь я берегу.

Какой я нелюдим?! Другие мне нужны,
Да и сама я не скупа в общенье...
Но ближе всех иных мне голос тишины,
Всего роднее ландыша смущенье.

И я не домосед. Мне интересно жить,
Не замыкая мир в домашних стенах,
И, кажется, всегда умела я дружить,
А чувство — что живу я на подменах.

И дома... Хоть скорей хватай пальто —
Уют не охранят ни двери, ни гардина:
За стенкою ремонт, и дрель, как бормашина,
Не в зубе, а в мозгу сверлит не знаю что.

В разгаре юбилейное веселье
Иль апогей иного торжества —
А мне б уйти под ветра песнопенья,
Что спичи все, коль говорит листва.

В душе чужда я всякому сообществу,
Виной тому не комплексы иль спесь —
Я рождена с тоской по одиночеству,
Я странный человек? Ну, что ж — какая есть...