Диалог с Моим Первым Критиком

Посв. А.Смольникову (Проза.ру)

- Стих не каждый твой сразу поймешь,-
Ты однажды подметишь так верно,-
- Много символов, звёзд просто дождь,
Пишешь сложно, и с ритмом всё скверно.

Ты добавишь:
- Твой стих – рябь воды –
И в нем образы сильно размыты.

- Ты ж пойми, то всего лишь следы
Всех метаний, что мной пережИты.
Что ж до звёзд – речь о них надоест
Лишь забывшим, как Звезды красИвы!
Им сочувствую: Город – их крест.
А в моей жизни звезды как символ.

Скажешь ты:
- Был бы стих-монолит,
Где ни вставить, ни выкинуть слОва…

- Я ж пишу, если сильно болит, -
Оправдаться пытаюсь я снова,-
- Да, мой стих, будто лист на ветру –
Беспокоен, неровен, нечёток.
Только строк я своих не сотру
Под размеренный ритм чьих-то чёток.

Возразишь:
- Тот листок невесОм,
А твой стих, не в сравненье, громоздок.

- Я как чувствую, так обо всем
И пишу. Знать, в душе все непросто.

И махнешь ты рукой:
- Что ж, пиши,
Истязай себя, поиском мучай.
Я ж, признаться, еще не решил:
Графоманский ли, в целом, твой случай?
...
В чем тебе возразить? Удивлюсь:
Сколь вниманья к стихам некой стервы.
До земли я тебе поклонюсь,
Моих опусов Критик Мой Первый.