Последний вальс в беззвучном хороводе.
Слетели с клёна листья, как на бал.
Мечтали о прозрачном небосводе,
А клён унылый одиноко прозябал.
И флейтою протяжной доносились
Из синей бездны крики журавлей.
Над пустотою проплывающих безбрежной
В неторопливой плавности своей.
Покрылась корокою прозрачной рана лужи,
Как шрам зиявшая в дорожной колее.
Так мало дней уже до первой робкой стужи.
И много ран на стынущей земле.
Осеннее
© Copyright: Бурбукатор, 2009
Свидетельство о публикации №109091003366
Свидетельство о публикации №109091003366
Рецензии