Мы чувства свои всегда можем взять в руки,
Укрыв одеялом тепла,как пухом.
И долго сидеть в ночи у их колыбели...
Но смотрим им в след среди жуткой метели.
За шиворот падают острые льдинки,
Как осы, вдруг жалят тело снежинки...
Стоим за порогом в забытье,нараспашку...
И почему-то тихо даём им "отмашку"...
И почему-то тихо их отдаём вьюгам,
И позволяем морозить их стужам,
Всё помня о том одеяльце из пуха...
Но сердце с тоскою в след стучит глухо...
Почему?
© Copyright: Елизавета Смочинских, 2009
Свидетельство о публикации №109091003322
Свидетельство о публикации №109091003322
Рецензии