Эта боль, что нас так тревожит

                «Точно гору несла в подоле
                Всего тела боль!
                Я любовь узнаю по боли
                Всего тела вдоль».
                (Марина Цветаева)
             
               

Эта боль, что нас так тревожит,
Не тревожит, а бьёт наповал,
И не боль вовсе, а быть может
То,
       что раньше
                нам брак не дал.


И сердца мы на части и ломти
Рвём опять,
                будто тёплый хлеб,
Когда вынешь из печи и ждать
Не можешь,
                и терпения нет.


Боль пронизывает всё тело,
В сердце
                - словно кинжалом,
                но всё ж
Я притрагиваюсь несмело
Прошлой памяти
                светлых
                полос.


И снова я, будто впервые…,
Не умеющий слов сказать,      
Не знающий тайн твоих,
Готовлюсь забвенью отдать,
Что отдать раньше не мог... .


Говорить не могу... ,
                язык,
                словно камень….
Я обнажен сознаньем.
                В исток
Смотрю.
                Глаза открыты.
                Мы рядом,
Но на расстоянии
Обрыва,
                образованного
                временем
                вод.


Это –
           я обрёл через скорбь,
Потерял, потерять что мог….
Слышу –
                тихая поступь ног –
То –
        уходит моя любовь.


Она изранена вся,
                растерзана,
В изодранном платье, и язвы на теле её,
Не понимают её....
                Она ненавидима
Многими.
                Уберечь я её не смог.


Пусть многие говорят про меня…
                и много,
Я пытался жить по любви….
Пусть болью пронизано и скорбью…,
Моё сердце –
                в кисти руки!


Поздно,
                поздно узнал я, что раны
Появились на сердце от стрел
Глухоты и незнанья….
                Не стану
Вопреки идеалу идти….
               


Эта боль, что нас бьёт и терзает,
Пустота дома, разорванных ран,
Слёз гнетущих...
                Мы сами не знаем,
Что теряем... ,
                многое уж потеряв.


Стычки слов – словно пули свинцовые,
Разрывные –
                в клочья,
                в раздрызг,
Очень трудно сказать добрые,
Заживляющие
                слова
                любви.


Эта боль –
                и не боль вовсе,
Это –
            израненная любовь….
- Между нами не всё кончено .....

Я шепчу про себя
                вновь
                и вновь.


                14.09.2001 г.