Про осень

Бывают серенькие дни,
Когда весна нам только снится.
И днём включаю я огни,
И нету силы, чтоб влюбиться.

Бывают серенькие дни,
Которые сам Дьявол проклял,
И дело даже не в дожде,
А в том, что даже ночью снов нет.

Бывают серенькие дни,
Когда весь мир бывает против.
Казалось, счастье вы нашли,
И вдруг забрал нещадно кто-то.

С тревогой вижу я рассвет,
На горизонте небо серо.
Любви, как жизни яркой, нет,
И не в дожде, конечно, дело.

И я с дождём скрываю суть,
Скрываю, как всё быть должно бы.
На прошлое не оглянусь
И не промолвлю Вам ни слова.

Бывает, хмуро холода
И летом как-то настигают.
И в душу просится зима.
Что с этим делать, я не знаю.

Я погружаюсь в свои книжки,
И ночью не наступит сон.
Водички капли в ванной слышны,
И думаю подчас о нём.

В душе, порой, бывает страшно,
С прострацией не властно время.
Ведь только в детстве всё прекрасно.
Скажите, люди, в чём  же дело?

Предотвратив в себе слезу,
Я не приму печаль навеки.
И остальные не поймут:
Ведь все они несовершенны.

И не прошу Вас говорить:
Молчание мудрей бывает.
А невозможно подавить
Любовь в себе. Я точно знаю.

Она проявится внезапно,
Когда уходит талый снег.
И не поймите Вы превратно:
Один мне нужен человек.

Тот человек мне будет предан
И будет чувствовать меня.
И ценный всем не словом – делом,
Тогда начнутся чудеса.