лес

лес стоит догорающим факелом, жаждет зимы. свет в озябших ладонях танцует, как ищет забвенья. по опавшим брели нигде, низачем, не мы, ни в каком столетьи. в переплете вечность томится, с восьмеркой на корешке, пролистать же - пустые страницы, меж ними сухие соцветья и листья: ромашки и васильки, мать-и-мачеха да душица - отголоски прошедшего лета утопают в стальной реке, ледяной водице. и не жаль. ничего не жаль, и себя и сухие цветы, даже будущего, которое не повторится, и каждой мечты, растасканной по крупицам, птицам скормленным. каждый сам выбирает ответы, каждый сам. по себе. мне - не злиться, когда каждый нерв накалился словно тонкая лампочки нить, не биться, никогда не разбиться впредь. будь птицей, боящейся не взлететь. или просто будь. пожалуйста, просто будь. журавлем ли, синицей, хоть чайкой речной - неважно. знаешь, каждое слово, неловко скользнувшее с уст обращается в ложь, и её не забрать обратно. так молчание леса осеннего в красках огня остается незыблемой истиной в страницах календаря, последней и единственной пристанью для тебя и меня.