Это умерший блюз,
Недожитый роман,
Недопитый стакан впопыхах,
Утонуть бы в пурге,
В нарисованном сне,
Захлебнуться в охрипших стихах.
Нету сил говорить,
Слов бессмысленный рой
Улетел, отскочив от стены,
Не дано нам понять,
Как без лести дружить,
Не ужалив себя со спины.
Ночь набросит свой плащ,
И, как грубый палач,
Нам откажет в последних словах,
Будем ждать до утра
И уснём навсегда,
Заблуждаясь в бессмысленных снах.
Блюз
© Copyright: Крис Пумпурс, 2009
Свидетельство о публикации №109090802341
Свидетельство о публикации №109090802341
Рецензии