Жизнь-река

Хоть поэзия - это порок, 
И нужны ли стихи здесь кому-то, 
Оживляет меня ее сок
И писать я должна почему-то.


Все похоже на бред из сна, 
Где минуты летят как мгновенья,
Где с морозами снится весна, 
С шорохом ветерка дуновенье.
 

Существую как только не гоже, 
Как не проще, в лохмотьях колени.
А хотелось, чтоб было похоже
Все чертами на лучшее в жизни.
 

В жизни той величавой реки, 
Полноводной, не знающей градов,
Что течет средь цветущей тайги, 
Без порогов и злых водопадов.
 

Водопадов всей жизни моей, 
Что летят, низвергаясь со склонов, 
Разбиваясь о камни сильней
Тысяч брызг, их приглушенных стонов.
 

И теченье, и русло реки
Уж давно перестало жить летом.
Все дома, все мечты далеки, 
Не добраться по ней до рассвета.
 

За своим внешним видом она
Не следит как все реки другие.
Мусором, грязной тиной полна,
Знать не хочет красоты речные.
 

Все живые давно  ушли,
Ее волны дышать не пригодны, 
А зеленые водоросли
Кислорода давать не способны.
 

За потоком трясин своих
Жизнь-река потеряла пространство,
Нехватает свобод молодых,
Омерзительно ее убранство.

 
Не сравнить с той, другой рекой, 
От которой имею лишь ил.
Никогда жизнь не сделать рекой
Без унылых и грязных картин.