Дети своей боли

Все мы дети своей боли:
Лишь ошибки ощущая,
Вспоминаем в жизни роли,
Где обиженых прощаем.

Не жалея плоти, тела,
В кровь сбиваем наши руки,
Где на пользу,где без дела,
А где - от тоски и скуки.

Выпивая кровь из тела,
Разбавляя пылью хмели -
За свое гордимся дело,
Проходя через постели.

А где правда? Где же снова -
Нам ответ никто не скажет,
Кто придумал это слово,
Не со зла, не с горя даже.

Не добиться болью правды,
А наоборот - возможно,
Где понять свои награды
Сквозь туман ошибок сложно.

Где забыто?Что исчезло?
А что - новое, пугает,
Где душа на стену лезла,
Кровью строки излагая.

Боль пришла,связала руки,
Где тропа - кусты, болота,
Вновь ты хочешь, как от скуки,
Сгинуть в бездну для кого то.

Причинив тебе утраты,
Взглядом важным и со смылом,
Мир, которому мы рады,
В календарь не вставит числа


Все мы дети боли, право,
Душу сложим из бумаги.
Из которой всем, лукаво,
Время слепит саркофаги.