Тишина...

Тишина
одиночества,
в которой зреет печаль, не убивающая,
но раздвигающая
новым...

Я не плут -
мысль сия
принадлежит Рильке...
Копилка
равноценного моему духу бытия -
страна изгнания вопиющего пророчества, грядущего
в пустынные края
только зарождающегося
и прорастающего
слова -
сквозь забвение миром личного отчества...
Здравствуй, плуг,
поднимающий пласты
оболочек солончаковых косного "Я"
до живой крови,
до истин, ставших частью мозга костного,
до не расплющенных плоскогубцами быта окончаний нервных -
время откровений верных,
ощущения при жизни забвенья -
приобщенье к тому,
что, как стихотворенье,
как притихшие кроны,
дальностью не назойливые звёзды,
корни, о которые не спотыкаешься, -
существует по воле Божьей,
вне конечного уничтоженья,
ибо - очеловечено
под куполом размышлений
о ВЕЧНОМ...
Пусть всё не так
чьим-то, помноженным на биллион
точек зренья,
представленьем,
но, когда я тихо вглядываюсь
в сгущающийся вокруг мрак -
льнут к оголённому
откровением сердцу
развёрнутые вдохновением свыше
явленья,
зреет
в радужных оболочках
зоркого мировоззренья
артезианским колодцем зрачка
спасённый от засыхания среди барханов непонимания
злак
соития с расколдованным
мною, ищущим
братства в пространстве растущего
накопления
одухотворённого времени -
вездесущего,
нуждающегося во мне,
в каждом сердце живущего,
первозданного и нетленного в Боге
существования...
Мы все стоим на пороге,
за который - степенью отчаянья
от самих себя -
катапультируемся
в весенние
леса и степи,
моря и строгие в своей красоте
горние отроги
олимпов, синаев, пэнлаев,
до которых дорастаем -
каждый на своём,
сокрытом
от прячущихся от непреходящего
в шуме незрячем,
молчаливом
кресте...

Тишина одиночества,
в которой зреет
печаль, не убивающая,
но раздвигающая новым...