Грибов набрамши, сквозь болотце -
Домой. Величиной с пятак,
Луна светила. Нес лукошко
Писатель Мамин-Сибиряк.
Неподалеку Пришвин, хмурясь,
За другом плелся... А вдали
Протяжно выпь кричала. Оба
Беседу тихую вели.
«Не тот... Не тот уж нынче леший...
Остепенился. Помельчал...» -
Пыхтя задумчиво цигаркой,
Коллега Пришвину сказал.
«Не тот.» - Угрюмо шамкнул Пришвин.
(Блеснула фикса в темноте.)-
«Русалки что-то развинтимши.
Да и кикиморы не те...»
Притихло. Лес покрыт росою.
Друзья несут свои грибы.
Им вслед с серебряной косою
Плывет изменница судьбы.
Пришвин
© Copyright: Исидор Малявин, 2009
Свидетельство о публикации №109090603905
Свидетельство о публикации №109090603905
Рецензии