Тут поэт, что третейский арбитр,
Примиряющий с Богом Культуру,
Бедный Герман, он дамою бит, -
Где - то дух его бродит понурый?
Тут поэту - лишь горько рыдать
На бумагу чернильной слезою, -
Это сам он прогнал благодать,
Аполлоново капище строил.
Тут поэту рыдать по ночам
Перед ворохом сломанных крыльев, -
Начал он на заре от начал,
А теперь его ночи укрыли.
Пусть рыдает, - как низко он пал,
Рядом - им же ощипанный ангел,
Тот, что душеньку мёртвую звал
Тихим колоколом во мраке.
Так пиши, исчисляя грехи,
Хочешь ямбами, хочешь - иначе.
Кто, читая, сжигает стихи,
О тебе горемычном поплачет.
Ведь к ответу тебя призовут, -
Тут сполна напроказила лира,
И за исповедь не наяву,
И за ножку в чугунных перилах.
Не арбитром, ответчиком быть,
Строфы лягут на чашу грехов.
Тут, оплакав, придут хоронить
Под курганом высоких стихов.
1999
Тут поэт, что третейский арбитр
© Copyright: Димитрий Тернов, 2009
Свидетельство о публикации №109090603661
Свидетельство о публикации №109090603661
Рецензии