Фома неверующий

То арканом, то кнутом, то уговаривая,
То знамёна впереди разворачивая,
То последнее беря, то одаривая,
То хваля, то языки укорачивая –
Жизнь ведёт нас по пути, пути крестному,
И идём мы то со стоном, то с песнею,
А голгофы наши – каждому разные,
Но когда на них всходить – нам не сказано.

Свои виды есть у жизни на каждого,
У неё одни, как волки, зафлажены;
Для других дорога вроде бы чистая,
Но споткнёшься – жизнь толкнёт – и не выстоять.
А другого, что орёт: «Больше мочи нет!»,
Жизнь пинками подымает с обочины,
И идёт он, весь в слезах, но от радости,
Что оставлен ему шанс жить до старости…

Ничего для жизни нет необычного –
Даже кукла, что взрывчаткой напичкана;
Всё у жизни совершается вовремя –
Даже смерть детей, с рожденья не кормленых;
И какое б ни плели мы плетение –
Впереди лишь неизбежное тление…
Правда, был один – воскрес, верят многие,
Но года прошли с тех пор слишком долгие.

Где свидетельства без фальши и ретуши –
Только строчки на пергаментной ветоши;
Где пришествие его долгожданное –
Небеса на чудеса стали жадные;
А занятный был мужик, непоседливый,
Всепрощенье и любовь проповедывал,
Говорил: «Приду, спасу, жизнь дам вечную…»,
Говорил, что Божий сын – врал, конечно же.