Машина

В моих жилах давно уж струится не кровь, а машинное масло.
Работает сердце-мотор. Прекрасно.

Мои мысли всего лишь поток единиц и нулей.
Мне не быть больше пьяным. Налей.

Мое тело не может испытывать боли.
Мои раны щедро посыпаны солью.

А я не чувствую. Я - машина.

Мне легко поднимать разные тяжести,
Хоть с хрупким видом это не вяжется.

Я не сплю и не ем, не хожу по надобности.
Очень практично. Радуйтесь.

Мой голос похож на дверное скрипение.
Но вам и раньше не нравилось мое бездарное пение?

Впрочем, мне все равно. Я - машина.

Во мне сотни тысяч разных шурупиков.
Нет совести. Иду по трупикам.

Мне смеяться теперь не положено?
"Ну и пусть!" - хохочу заторможено.

В меня пытаются выстрелить какие-то людишки.
Боятся. А ведь умные, читают разные книжки.

Но мне они не помеха. Я - машина.

Я играю с опасным оружием.
Легкий вздох - все, что нужно мне.

Я когда-то тоже был человеком.
Был ли? Простым? О нет, был калекой.

Впрочем, я не жалею. Мне даже нравится.
Что неплохо. С машиной что станется?

Страшного - ничего. Я - машина.

Мои ошибки есть простой сбой системы.
Мне не надо мучиться с доказательством тупой теоремы.

Не для этого создан. А для чего?
Работать. На кого? Все равно.

Ввод-вывод. Обработка данных.
Загрузка. Ответ многогранный.

Мне же так не положено?
Перезагрузка. Я - машина.
                Я - машина?