Лететь... и жить...

да кто вообще придумал эту чушь
что я хочу, чтобы меня жалели
я что, похож на кроху в колыбели
и кто вообще придумал эту чушь

за слабость принимают доброту
бог знает как, зовут сентиментальность
и неприличной кажется лояльность
когда я говорю про красоту

кто вам сказал, что должен быть таким
как все... в потоке серой массы
все мы живем, как дети некой расы
и с юности - все к старости летим

не замечая на своем пути
как вдруг мы остаемся одиноки
и наши дни все более жестоки
и остановимся... и некуда идти

как будто в этом есть великий смысл...
в богатстве, славе, ненасытной власти
а нужно ль это все у смерти в пасти?
и в тишине немой вопрос повис

когда подруга черная с косой
придет к тебе, поверь, уж не до славы
ей наплевать на бренные забавы
она приходит за твоей душой

и вот тогда ты вспоминаешь жизнь
и понимаешь, что не жил ты вовсе
ведь как к земле в полете не готовься
ты не успеешь, как не торопись

так стоит так неистово лететь...
увидев жизнь с последнего вагона
метаясь в схватке дней, у Рубикона
ты вдруг захочешь жить... а не успеть

а я живу... и нечего жалеть
и пусть карман мой пуст и я в дороге
но позже, честно стоя на пороге
я буду знать, что лучше жить... а не лететь.