Из милосердно ненаписанного

Рецензии, похороненные в сердце


*
За медным лбом не видно зги,
Как в ночь под ватным одеялом.
Ты, видно, не за тем стояло,
Когда Бог раздавал мозги…

*
Свои стихи издала поэтесса.
Медаль бы ей: "Заслуженный враг леса"...

*
Лежит поэт, ленив как кот,
И что-то про "любофф" плетёт.
Понять его могу с трудом...
Мужик, построил бы ты дом!

*
Творит поэт, надувши щеки,
Весь – кладезь истин и ума.
Не впрок идут ему уроки,
Что преподносит жизнь сама.
От них он пятится, как рак.
Ну, что поделать, раз… такой…

*
Поэты знают, без сомнения,
Что принцип вечен и един:
Чем у тебя таланта менее,
Тем более ты гражданин!

*
«Ты сер, а я, приятель, сед…» -
Уже давно сказал поэт,
Что нам с тобою не чета.
Боюсь, ты это не читал…

*
Как много слов, как мало мыслей,
Как скуден и убог язык!
И зря себя поэтом числишь,
Коли трудиться не привык.
Уж если зуд, так ты твори,
Заглядывая в словари.
А коль не по уму словарь,
То загляни хотя б в букварь…

*
Щенячий визг, котячий писк
Не выдавай за дар народу.
Стихи – тяжелый крест, не мода,
И геморрой нажить есть риск...

*
Чувства, образы стесняют твою грудь,
Расчленяешь на молекулы слова,
Сочиняешь – аж опухла голова.
Может быть, и мысль родишь когда-нибудь...