Поэту

ПОЭТУ

Нет, я не Пушкин и не Байрон,
И не Есенин, и не Блок,
Мой современник Ю.Гагарин,
А я лишь рифмователь строк.
Как бы поэт, в какой-то мере,
По складу собственной души.
Я  новых  не открыл Америк,
Творя стихи в своей глуши.

Пускай порой они  наивны,
Порой забавны и  смешны,
И слог у них не креативный,
И рифмы не совсем точны.
И нравятся они не многим,
И посвящаются не тем,
Но нет в них фарса и пародии,
И нет в них пошлости совсем.

Конечно, я не тот писатель -
Что, написав  с полсотни  книг,
Стал премий разных соискатель
Признанья общего достиг.
Почил  на лаврах своей славы,
И  даже  от нее   устал...
Не думаю, что для поэта главное -
Гранитной славы  пьедестал.

Толпа обожествляет гениев,
И вновь воспроизводит их.
Когда уходят те  со временем,
Нетленным остается стих,
А в нем какая-нибудь строчка
Запомнится -  всего одна,
И  ходит по кругу, морочит,
Буквально сводит всех с ума.

Но что строка, одно лишь слово,
Способно изменить весь мир,
Как «красота», иль слово Бога
О  всеобъемлющей любви.
В служенье музе беззаветном
Нельзя о вечном забывать,
Ты можешь быть плохим поэтом,
Но все равно Творцу под стать.

Храни божественную сущность
И покорись своей судьбе.
Твори - а там уж как получится,
Пусть люди судят о тебе.
Не укрощай свой дух мятежный,
Свободу дай ему, простор.
Пусть слово бьет, а правда режет,
Все остальное –  просто вздор!