Ей показалось, он вернулся.
Привиделось, что он живой.
А в тесной комнате, все также пусто,
Стучится осень в окно листвой.
За днями – дни, неделя за неделей.
Уже не счесть таких ночей.
И свет затепленных свечей,
Отмерит время скорбной канители.
В ночном томление одиноком,
Ей вдруг почудятся шаги.
К окну прильнет, и слез потоки,
Оставят на стекле следы.
Сорокоуст семь раз отмолен.
Не сердцем, не умом принять,
Что его больше не обнять.
Что, но уже совсем не болен.
Он тихо заглянул сюда,
Он не спешил ее оставить.
Но, крылья срок пришел расправить,
Он с ней простился навсегда…
ей показалось, он вернулся
© Copyright: Сергей Митридат, 2009
Свидетельство о публикации №109090400659
Свидетельство о публикации №109090400659
Рецензии