Воздух терпкий нашей несвободы,
Степень духа, что всегда не тлен -
Как сладчайший, неизбежный плен
Плоти человеческой породы.
Злобны руки, вот тебе и раз.
Губы, впрочем, так нежны и сладки!
Я теряю нить, плету догадки,
В смехе растворяя глупый сглаз.
Голоса то стройны, то тревожны,
Грусти след не так уж невесом.
Я то и грустил всегда о том,
Что болезни духа так безбожны!
Что за их лечение всегда
Принимают страх и безнадёжность.
Будто излеченья невозможность
Эпидемией бичует города.
Грипп не страшен, я переболел
Всем, чем только может это тело.
Но духовно я ещё не зрелый,
Стать занудой так и не сумел.
Так зависим от своей природы,
Моих мук и откровений ген,
Постоянно попадая в плен
Плоти человеческой природы!
Болезни духа
© Copyright: Аменхотерн, 2009
Свидетельство о публикации №109090405203
Свидетельство о публикации №109090405203
Рецензии