Читая Данте

"Покой, покой ..." -
Ты написал слабеющей рукой,
Но выскользнув - перо упало,
Как просто пух, уже не жало,
Каким оно, доселе, было.
Хотя умело - и любило;
Хотя водило среди роз
И, проливая свет от звезд,
В сердца вливало, как в сосуд.

Столетия прошли, бегут...

Всё так же, быстрая река,
Течёт, и о крутые берега
Срывает злость.
Там бес Харон, как будто кость,
Торчит в, чернеющей, воде.
Там мрак и пустота везде
И, даже, ворон не совьет гнезда.
Напрасный труд искать здесь божества
И ждать, хоть временной отстрочки!
Поставлены все "И" и точки,
И бес Харон нетерпеливо ждет.
Вот взглядом яростно ведёт
И, бьет веслом...

В далеком крае том,
Живут все образы твои
И громко кличут соловьи,
А ветер гнёт стволы берёз.
Но проливая свет от звёзд,
Они ведут по кругам ада,
Твои стихи.
      Быть может так и надо -
Всю душу рвать,
Чтобы писать, писать, писать...

  Николай Романьков.  12.04.05.