По кромке ножа ты стекаешь смолою густой.
Ты не был любимым. Любима тобой не была.
Того не хотела, но все ж не умри, постой.
Мне жалко тебя, мой НЕ друг...
Такие дела.
Резная рука остриём вошла под ребро,
Дыхание в миг потерялось на полпути,
Слеза сорвалась, заблестела. На вид - серебро...
Такое заданье дано мне, мой недруг
Прости.
Дугою спина изогнулась и взмах руки
К груди опрометью...И пальцы окрашены в кровь.
Увы, не друзья мы, но счастье, что всё ж не враги.
Иначе сейчас я не супила б горестно бровь.
Прости, мой не враг и не друг, я не знаю еще
Затянуться ль раны... Иль высосет кровь рассвет...
Моею рукой, ты моим остриём крещен.
Сильнее того креста...тяжелей его...
В мире нет.
По кромке ножа ты стекаешь смолою густой...
© Copyright: Чернильная Клякса, 2009
Свидетельство о публикации №109090402585
Свидетельство о публикации №109090402585
Рецензии