Мне нечего сказать...

******

Мне нечего сказать
о море синеоком,
о выпитой его
барашковой волне,
но где-то в глубине
проходит словно током
простая птица-боль.
Так, где-то в глубине.

Простая птица-боль
несётся над пустыней –
простая птица-боль –
потомок той воды,
что изредка мелькнёт
и пропадает ныне,
как – тяжким миражом –
засохшие сады.

Ты видишь птицу-боль,
но это мало значит.
Ты воду отдаёшь
коробчатым цветам.
Ты веришь: не должнО,
не дОлжно быть иначе
и главное – цветов
простая красота.

Ну что же, орошай
хлопчатника покровы –
не хочешь полнить луж
исчезнувших морей.
Но только знай, что ты
обычен и по крови
и не ласкать тебе
великих кораблей.


Рецензии