Боль

Ты не предал меня, нет, в этом ты не виноват,
Всего   лишь  посмеялся надо мною...
И где-то в глубине души ты очень рад,
Что мысли миг и вечность были заняты тобою.
Ты получил чего хотел, к чему стремился,
Наверное, заранее обдумал этот план,
Нет, ты ни в чём передо мной не провинился -
Сама живу и верю в свой обман.
Уже не злюсь, уже давно не плачу,
А   оттого   ещё   больней...
Я не хочу стоять в очередях за счаcтьем,
В таких очередях бывает первым тот, кто всех других наглей.
Мне эта наглость чужда, чуждо это хамство,
Я в стороне от этих равнодушных толп,
Чьё так убого молчаливое бахвальство,
Похожее на грязь тюремных роб.
И это общество зовёт себя надёжным!
Где каждый человек другому - волк,
Где каждый так предельно осторожен;
Где каждый хвалится: "иной бы так не смог".
Ты не предал меня, нет, в этом ты не виноват,
Ты просто в сотый раз мне показал мою наивность,
Должно быть, как раз этому по-волчьи рад:
Ты ждёшь ответного оскала и неверы в мир,
Но в этом не получишь ты желанную взаимность,
Открытость - преданный мне друг, любовь - единственный кумир!