На дне воронки

                Светило солнышко и ночью  и днём
                Не бывает атеистов в окопах, под огнём.
                Егор Летов      

Я ровняю пузом дно воронки,
Землю жру и грязно матерюсь.
Эх, сейчас бы в медсанбат на шконку —
Подлечить свой застарелый флюс
Спиртом, да трофейною тушенкой.
Простыни хрустящие, как снег,
Проебать до дырок с медсестрёнкой…
Нахрена воюет человек?

С канонадой зарывает тело —
Не сироп, вот так лежать и ждать.
Все молюсь под эту тарантеллу:
Коль убьёт, чтоб был финал песдат.
Чтоб прямым, убойным попаданьем,
Чтоб без мук, в обосранных портках
В рай попасть из смрада мирозданья
И отжечь там с дури гопака.

Кучно как вражина накрывает…
Выеб в душу этот артобстрел!
Зло занозой в сердце нарывает.
Дотерпеть бы, как Христос велел…
Из схорона не покажешь носа,
В клочья рвёт окрест под злой присвист.
Вот такая у пехоты проза.
Почему ж я, сцуко, не танкист?

Проползти б сто метров до окопа,
Ну, а там, с братвой, все ж веселей
Подыхать, мечтая взять Европу,
Наваляв Адольфу ****юлей.
Как там наши? Чай уж положило
Половину роты в аккурат…
Ротный-то — летёха, мальчик с тыла,
Иссверлил всю шкуру для наград.

Ничего, не поумнеет — в спину
Ёбнет кто-то, точно между крыл.
Жаль, вот так, за орден глупо сгинуть
В безымянной череде могил.
Эх, Россия! Эх, товарищ Сталин!
Знали б вы, как здесь живется нам,
То по литру б в сутки наливали,
А не «по-наркомовски» сто грамм…

                *   *   *
Резко тишиною окатило…
Горьким духом ноздри рвёт полынь.
Неужель остался жив, мудило,
Пить парную майскую теплынь?…