Плетеное кресло-качалка.
В раздумьи поэт.
Прошедшего вовсе не жалко,
но клетчатый плед
Дурманит его ностальгией
До звона в ушах.
Огромный комар-малярия
повис в небесах.
А мне насекомый не страшен:
Ведь я – домовой.
В дворце среди глиняных башен
брожу, как чужой.
Уткнувшись в подушку, мечтаю,
Что я – великан,
Косматые тучи пугаю
и пью океан…
Проснусь, – а на кресле – хозяин
С поникшим пером.
Чернильница, полная тайн –
наш глиняный дом.
Домовой
© Copyright: Исидор Малявин, 2009
Свидетельство о публикации №109090306212
Свидетельство о публикации №109090306212
Рецензии