Бездарь

Среди нелепых барахолок
Стояло несколько домов,
В одном же обитал психолог –
Лихой интерпретатор снов.

Он был на редкость остроумный,
Талантливый и юный тип,
В чьей голове могучий, шумный
Сознания поток бурлит,

Который не давал покоя
И так неистово терзал
Воображение героя
И мозг работать заставлял.

Он был художником со стажем,
И музыку он сочинял,
На всякий случай ночью даже
Блокнот свой под подушку клал.

Отчасти он был и поэтом,
И философию любил,
Про спорт не забывал при этом,
Но всё ж частенько грустным был.

Казалось бы, чем он подавлен?
Соображает голова:
Ты от маразма-то избавлен…
От размышлений – чёрта с два!

Работой умственной дорога
К научным привела трудам:
Но думал-то он слишком много,
Вот в чём скрывается беда.

Так вот, трудился беспрестанно,
Саморазвитием пылал,
Но, право, вёл себя он странно,
О невозможном всё мечтал.

Однажды как-то он решился
Найти работу по душе…
Ну и чего же он добился,
При том, что не терпел клише?!

Вот именно…Он неуместен
По всем параметрам своим!
Эх, не подходит он, хоть тресни:
То слишком умный, то кретин…

Тогда решил публиковаться:
Стихи и прозу отправлял
В издательства, но всё же, братцы,
Ответа он не получал.

На выставку его картины
Не приняли. Вот ерунда!
Зато в тот раз чьего-то сына
Рисунки взяли, как всегда.

Неся и холод, и коварность,
Завёлся мыслей хоровод:
«Возможно, просто я бездарность?
Ох, сколько от меня хлопот…»

Он вспомнил вдруг, что он зануда
И что не нужен никому…
Побил немножечко посуду,
Но то не помогло ему.

Внезапно он узрел пейзажи
Бесперспективности своей,
Чудаковатым персонажем
Он не хотел быть, хоть убей.

И был он вовсе не уверен,
Что кто-то мог нуждаться в нём,
Настрой его, короче, скверен,
Унылых дум – на толстый том.

Да и родители-то с детства
Твердили без конца о том,
Что бестолковый он, и деться
Не сможет никуда потом.

Возможно, зря он суетился,
В своём мирке напрасно жил,
Поэтому он…застрелился.
Наверное, переборщил.