Моя боль

Эта боль родилась где-то  раньше на год
В странном городе с трудным названием,
Среди снежных заносов, других непогод,
Став однажды моим наказанием...

Я не знаю, когда обрела она плоть,
С кем делилась постелью из жалости,
И когда от нее отвернулся Господь,
Не простив ее глупые шалости.

Кто смотрел на нее и хотел отогреть,
Брал в ладони и к сердцу прикладывал...
Сколько раз попыталась холодная смерть
Уничтожить  в огне ее адовом.

И однажды, к моей потянувшись груди,
Там, где сердце стучало горячее,
Попросила, расплакавшись: «Счастье роди,
Пустоту, заполняя удачею...

Там внутри у тебя мое счастье растет,
И ему там, поверь, очень тесно.
Я здесь дольше живу, и я старше на год,
И давно уже неинтересно...»

Эта боль замолкает и прячет лицо,
Чтобы скрылось от глаз безысходное,
Как кукушка свое оставляет яйцо...
Только это пустое, бесплодное...

Моя боль появилась на свет через год,
В моем городе с легким названием...
Сколько в мире таких же «счастливых» сирот,
С затуманенным болью сознанием?