Когда берем перо мы в руки?
Когда душа болит от скуки,
Когда знобит после разлуки,
Когда молчанье хуже муки…
Писать, и не жалеть потом,
Что промолчал, когда писалось,
Что рот открыл, когда молчалось,
Где ждут, наверно там и дом…
Во всем обманчива природа,
И все капризней год от года,
Декабрь травой озеленяет,
Январь дождями поливает…
Не пишется, когда все гладко,
Когда прекрасно, чисто, сладко…
И лишь надорванная нить,
Молчать мешает, и забыть…
Твое в тумане отражение,
Мое в огне перерождение,
Остановиться был бы рад.
Вот-вот начнется листопад…
Тебе он что напоминает?
Мечты крушатся, гаснут, таят…
Собака под окошком лает…
Кто пишет, больше не мечтает…
Кто пишет, больше не мечтает
© Copyright: Алексей Булкин, 2009
Свидетельство о публикации №109090302851
Свидетельство о публикации №109090302851
Рецензии