Последняя строка

Капроновые крылышки дриад
гоняют тополиный пух над речкой.
Я встрече рад..мне кажется, что рад..
Ты кофе пьёшь. Потрескивает свечка.
Я знаю, что ты замужем опять,
а наш разрыв - из пройденных этапов
и я остался между пятью пять
и тем артистом..кто он там..Шарапов?
Любовью школьной, без дальнейших перспектив
для взрослой жизни, как ты пояснила
словами мамы, глазки опустив.
Не девочка, а золотая жила,
одни достоинства, послушна и скромна,
сплошная радость будущему мужу.
А у меня под рёбрами война
любви и злости рвалася наружу.
И я наговорил ужасных слов.
Обидных, резких... Сколько же нам было?
Семнадцать?..Возраст детских снов.
Твоя щека так пахла детским мылом
прощальный поцелуй.Прощанье не прощенье.
И вот сегодня встретились опять.
Банальное в кафушке угощенье..
Ну, как живёшь? Мне интересно знать.
И разговор немножко отстранённый,
но руки рядом будто жжёт огнём.
И тут звонок! Не надо телефона.
Не говори, не вспоминай о нём!!
Твержу внутри, как будто заклинанье.
Но ты рукой махнула мне. Пока!..
Я всё простил. Прощенье не прощанье.
А ты ушла. Последняя строка.