Театр

Мне нравится думать, что путь мой не вечен --
всему есть начало, всему есть венец --
мне нравится, что человек человечен,
что буду я старцем, что был я юнец.
Мне нравится видеть, как мудрость черпает
мой разум с годами... Ах, сколько ж мне лет?
Какую я жизнь в этот миг проживаю?
Кем был я доселе? Кем буду? В ответ
лишь ветер смеётся, играет цепями --
судьба, что навек заковала его,
рожденье дала этой маленькой драме
в театре актёра, увы, одного...

   Ты жизнь ненароком играешь на сцене
   во блеклом мерцании ночника,
   во свете прожектора, в безвременье --
   то юноши роль, то удел старика.
   Иной раз пред зеркалом грим отмывая
   пытаешься облик узреть свой мельком,
   но слёзы туманом твой взор застилают...
   Из тусклой гримёрной скорбя босиком
   ступаешь ты прочь, и дыханье Вселенной,
   как всех, тебя манит в воронку свою,
   беспомощно водит рукою нетленной
   Господь в вожделенном далёком раю.
   Душе обещая покой и довольство,
   он жизней колоду растратить велит,
   а ты избираешь стезю беспокойства,
   скитанья да поисков хладный гранит.
   Упрямец, себя обрекаешь сурово
   на горстку мечтаний да ночи без сна,
   как бездну, ты ищешь то древнее слово --
   в нём истинность света заключена...

Она -- лишь моя, эта истинность вешняя,
её мне искать, отыскав -- обрести...
С ней сердце бездомное безутешное
узреет покой на исходе пути...