Пара строк

И.Н.

Твои фразы меня разрывают шпилем:
каждый слог про неё, про меня и про
то, как часто друг друга мы рвем и пилим.
/а молчанье ведь – золото лучших проб/.
Мои родинки сложат созвездья маршем,
соберутся, как дети в поход, визжа,
каждой клеточкой тела жалеть о нашем (?)
общем прошлом под мантру «не жаль, не жа…»
Не пытаясь согреть тебя льдом ладони,
расстаюсь. На часах уже время «Ч».
Бабка-ночь свои руки на нас уронит,
убивая вопросы «за что?», «зачем?».
В моей памяти явно неверен логин
/или я разучилась считать до двух/ --
сколько можно уже обивать пороги
у надежды и счастья? /там каждый глух/
Расстаемся раз в сотый, /а, может, больше/
проверяя разлуку на зуб/на вдох.
Наша недо_любовь – как какой-то поршень
или стержень, что держит нас здесь, пройдох.
Упиваясь друг другом /до горьких капель/,
на закуску оставив не_встречи сыть,
мы бросаем надежду на грязный кафель
наших жизней и топчем /ни  взять, ни смыть../.
Оправданье придумаем поздно/рано --
наше счастье украл, мол, какой-то тать…

и останется нам пара строк с экрана –
мне писать, а тебе не читать/читать