Какой же у любви слепой порок?
Быть может простота? Или забвенье?
В чем смысл этих неумелых строк?
Откуда же берется вдохновенье?
И для чего сидеть нам в тишине?
Зачем свои стихи писать украдкой?
Ведь всё равно я помню о тебе,
Хоть ты и был нелепою загадкой.
И пусть все строки превратятся в стих.
Не белый, а цветной как вечер мая,
И пусть найдут себя в стихах моих
Все те, кто знал или ещё узнает.
Пускай через предательства времён
Мой стих невзрачный будет пронесён.
О стихе
© Copyright: Маша Люмьер, 2009
Свидетельство о публикации №109090203677
Свидетельство о публикации №109090203677
Рецензии