Пишу стишок, сбиваясь с ритма.
Хочу сказать о том, о сём:
Что опыт жизни – это сигма,
Всех тел, сошедших в чернозём.
И я сецессией помечен.
В моей структуре нет белка.
И потому мой разум вечен,
Хотя и списан, с потолка.
Двоякодышащий протоптер;
Я зарываюсь носом в ил.
Торчат наружу мои локти,
Увы, свет солнца мне не мил.
Лежу один во мраке тени.
Для всякой мысли свой черёд.
Питает ил союз растений,
Чтобы пчела растила мёд.
Стихи живут особой жизнью.
Их путь всегда направлен ввысь.
Напоминает ил ботвинью,
Суммарно выраженную линию –
Где жизнь моя - чужая мысль.
Чужая собственная мысль
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2009
Свидетельство о публикации №109090201853
Свидетельство о публикации №109090201853
Рецензии