Музыкант
Давно горит закат, и солнце
Уже склоняется ко сну.
А музыкант с одним червонцем,
Играет музыку свою.
Стоит на улице, и слышно,
Его, наверно, за версту.
Но вот прохожим, так уж вышло,
Нет дела вовсе никому
Что грязен вид его и бледен,
И взгляд блестит из под бровей,
И жизнью, видно, он изъеден,
Лишь жив он музыкой своей.
Но скуден заработок ныне,
Лежит червонец перед ним,
А небо постепенно стынет,
Уж он на улице один.
Убрал он бережно в тряпицу,
Свой инструмент, и Божий дар.
И душу запер, словно птицу.
Унял в груди огонь-пожар.
Побрел устало вслед за солнцем,
И у реки к мосту свернул.
И с заработанным червонцем,
Он сркипку в гладь воды швырнул.
А звезды молча наблюдали
Мигая в темной вышине.
Они одни ему внимали,
Когда он песню нес в душе.
Музыкант
© Copyright: Александр Александрович Толкачев, 2009
Свидетельство о публикации №109090100230
Свидетельство о публикации №109090100230
Рецензии