День рожденья – вчера. А назавтра – лишь осень.
Желтизна на листве – позолота на смерти.
Кратковременный дождь. Проржавели откосы.
Для чего я живу? Двадцать шесть – против шерсти.
Двадцать шесть – напролом. И чертовски хреново.
А в остатке – тоска. И в придачу – усталость.
День рожденья – вчера. А сегодня – по новой.
И от слова «живу» ничего не осталось…
31. 08. 09
© Copyright: Рика Лиль, 2009
Свидетельство о публикации №109090101413
Свидетельство о публикации №109090101413
Рецензии
1.
День Рожденья... Уж слишком блестяще и ярко.
Пересвёрк сигарет, перемиг зажигалок.
Давит кресло на плечи. Всё вместе - как явка
При шпионском общенье. Жить мало осталось.
Натурально: всего полчаса. Вот в бокале
Весь остаток и плещется - выпить ли залпом?
День Рожденья - как будто в последнем накале
Вспыхнет мысль и погаснет. Разбитая лампа.
Главно фиг его знает, как освободиться.
Там в тьме окон недобро взметает позёмка.
И чего не живётся, не пьётся, не спится?
Яркий цвет, балаган, локон - ярко и громко.
*2.
Позолота на смерти... Фигово, однако.
Это дёшево так, это так ненормально.
Я скучаю по речке и по оврагу.
По стремящимся вдаль клином стаям и стаям.
Я скучаю по воздуху без алкоголя.
Я скучаю по лошади - тень её, топот.
Вероятней всего, я скучаю по воле.
Не миганье сознанья, а волн набегающих ропот.
Я как раненый зверь, поползу, оставляя кровавый
След - туда, где вздохну, даже если вздохну перед смертью.
Да, я выйду отсюда. Выходящие правы.
Да, я встану и выйду. Хоть жалко: всё ж праздник. Столетья
Заметают листвой, заметают листвой позолоту на смерти.
Что-то было моё в этом празднике, что-то пропало.
Так сгораемость лампочки, что мигает упорно в подъезде.
Вполнакала.
Фолко Торбинс 15.12.2009 17:40 • Заявить о нарушении
День Рожденья... Уж слишком блестяще и ярко.
Пересвёрк сигарет, перемиг зажигалок.
Давит кресло на плечи. Всё вместе - как явка
При шпионском общенье. Жить мало осталось.
Натурально: всего полчаса. Вот в бокале
Весь остаток и плещется - выпить ли залпом?
День Рожденья - как будто в последнем накале
Вспыхнет мысль и погаснет. Разбитая лампа.
Главно фиг его знает, как освободиться.
Там в тьме окон недобро взметает позёмка.
И чего не живётся, не пьётся, не спится?
Яркий цвет, балаган, локон - ярко и громко.
*2.
Позолота на смерти... Фигово, однако.
Это дёшево так, это так ненормально.
Я скучаю по речке и по оврагу.
По стремящимся вдаль клином стаям и стаям.
Я скучаю по воздуху без алкоголя.
Я скучаю по лошади - тень её, топот.
Вероятней всего, я скучаю по воле.
Не миганье сознанья, а волн набегающих ропот.
Я как раненый зверь, поползу, оставляя кровавый
След - туда, где вздохну, даже если вздохну перед смертью.
Да, я выйду отсюда. Выходящие правы.
Да, я встану и выйду. Хоть жалко: всё ж праздник. Столетья
Заметают листвой, заметают листвой позолоту на смерти.
Что-то было моё в этом празднике, что-то пропало.
Так сгораемость лампочки, что мигает упорно в подъезде.
Вполнакала.
Фолко Торбинс 15.12.2009 17:40 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.