Да

Синие синие синие, они иногда красивые,
А иногда не очень, эти синие окна ночью.
Синие лепестки подожжённого алкоголя склочного
Обожгут язык который с трудом ворочает
Слова которые и не нужно произносить, впрочем
Вчера я уже не отличал небо от земли,
Не то что там вкусы или как всегда день от ночи.
А рассвет который будет, посинеет от этой
Боли волчьей, которой по утрам как будто бы и нет.
В общем, она только в моих несуществующих
Пера росчерках. У меня ты знаешь, плохой почерк.
А тут ещё столько подземных камней и каких-то
Кочек. Желудок почти что дорос до почек.
Снова мысли о расширении ушей, мочек.
И на всё совсем наплевать. Только ты
И пару человек. В воздухе раствориться хочешь?
Да, конечно, у меня нет совести, приступы ярости,
Я не всегда в выражении мыслей точен.
Ну и что, зато я не настолько обморочен,
Как другие, а они очень. Ты видишь.
Подумай и я тоже. А дальше сплошной прочерк.