Письмо

Закат. Листок. И чашка кофе.
И я пишу письмо тебе.
Опять слова ложатся в строфы.
Ну что ж, я покорюсь судьбе.

Судьба поэта незавидна,
Тебе ли этого не знать?
Ну вот а мне вдвойне обидно,
Ведь я обязана писать.

Всегда писала по веленью,
По приказанию души,
Попала в плен я к вдохновенью,
А тут: живешь – значит пиши.

Кто так не жил, поймет едва ли
Всю радость сладостных утех,
Оттенки грусти и печали –
Ты это знаешь лучше всех.

А я? Я просто поэтесса.
Актриса жанра des belles letters,
Но затянулась эта пьеса,
И ей конца и края нет.

Спектакль из рифм, свободна сцена…
И я – невольник-режиссер.
И как мне вырваться из плена?
Коль только рукопись в костер…

Сгорит и в пепел? Что вы, право!
Ведь им не суждено сгорать!
Стихи – ведь это не забава,
Тебе ли этого не знать?

Мое письмо, мое признанье…
Никто доселе не спросил
Что это дар иль наказанье?
Или подарок темных сил?

Письмо. Кому? Куда? Не важно!
Он знает – тайный адресат.
Теперь достать конверт бумажный
И можно смело отправлять.

Луна. Листок. И чашка чаю.
И вот дописано письмо.
Последний раз его читаю,
Но не отправлю все равно.