Альбом

Пускай мне сегодня потрафит
и гости не явятся в дом.
из старых моих фотографий
возьму и составлю альбом.

Попробую склеить, что было,
и снимки к годам подобрать,
припомнить знакомых и милых,
и тех, что теперь не узнать.

Покажется с первой минуты,
когда разбросаю стопу,
что верю наивно, как будто
я заново клею судьбу.

Бумагу и лампу прилажу,
как будто с судьбой ворожу.
То снимок с улыбкой поглажу,
то, вздрогнув, слезой орошу.

Беру изо всех стародавний,
где в кадре смеется лицо…
Ах, был же когда-то я славным,
совсем несмышленым юнцом.

Совсем несмышленым и милым..
Вот папа. В саду у плетня.
Мне, помню, предчувствие было,
что он не дождется меня.

Родные, знакомые лица.
Поездки, работа и двор.
Как будто бы жизни страницы
ложатся в альбом-коленкор.

Старательно их я листаю,
картины былого бужу,
иной умиляюсь деталью,
иной – панихиду служу.

Вот – словно рубеж вереницы
доселе обычнейших дней,
и дальше страница в страницу –
все фото о ней и о ней.

Средь поз и улыбок обилья
мне скрытый читается рок…
как мучился с ней, как любил я.
И как не сберег, не сберег.

А ей удалось, как – не знаю,
за малое время успеть
в меня поселить и оставить
мне муку и праздник, и смерть.

Родную оставить могилу.
И веры оставить намек
на то, что печальное «было»
не есть мой печальный итог.

В альбоме теперь по системе
все карточки наперечет.
В нем время, прошедшее время
по глянцу бумаги течет.

Оно мое сердце питает,
и сердце болит от того.
А стопочка тает и тает,
и вот уже нет ничего.

Мечталось, страдалось, любилось!
Свидетелей – снимков гурьба.
А в общем никак не сложилась,
не склеилась что-то судьба.

Оставлю страничку в альбоме,
последней бедою упьюсь.
И будущему, как иконе,
о счастьи своем помолюсь.